Chaque journée, les appels prosodie la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, exagérant invariablement. Des voix anonymes, porteuses d’espoirs, de tristesses, de désespoir certaines fois, traversaient les dunes immobiles pour atteindre les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à n'importe quel lot de questions sans hésitation, soufflant mollement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions prochaines qui défilaient censées ses yeux avec une netteté poignante. Mais la souvenance qui s’effaçait en retour devenait une suspicion réguliere. Djibril se lança à enlever jusqu’aux biographies les plus accessibles : l'harmonie des aliments qu’il aimait des anciens temps, l’odeur du jasmin qui fleurissait attaché à sa foyers d’enfance, le empreinte de voix de sa mère, disparue depuis des siècles. Chaque jour, les contours de son personnalisation s’effritaient lentement, remplacés par un vide blanc, silencieux et oppressant. Pourtant, son boulot avait une signification efficace. Chaque photo révélée aux étrangers au borne du fil ramenait à la surface un fragment oublié du monde qui avait habité cette grande ville engloutie. Au noyau des visions personnelles surgissaient de temps en temps des estrades de l'ancien temps : une place de marché démonstrative, des effigies faciles, un temple haute aux colonnes gravées, perdu sous les sables depuis très longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, réalisant une marqueterie complexe qui tentait de châtier une légende effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus exclusivement une astuce d’aider ceux à l’autre démarcation du microcosme. Elle devenait une porte pour ramener une civilisation unique à la réalité. Les boule de cristal, chaque fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une envie indication, comme s’ils souhaitaient eux aussi se libérer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son corps s’épuisait, laissant postérieur lui des fragments oubliés pour le restant de nos jours. Il sentait toutefois que cette souvenance antique était jointe à à lui d’une de style inexplicable. Certains portraits, capturés dans les guidances des cristal, lui semblaient familiers, notamment s’il les avait déjà croisés dans un résultat lointain. La limite entre ses propres souvenirs et les gens du monde défunt devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle en vie d’une avertissement collective, au tarif de la sienne. Au cours des jours, sous la chaleur écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait toutefois de souffler sur les boule de cristal, clairvoyant que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les visions gravées sur les murs et la poussière froide des souvenirs sacrifiés.
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